est posé sur le petit banc, à côté des seaux à l’eau. Une odeur de neige fondue se répand, se colle aux vêtements. On entend des chuchoteries descendre du grenier.
Un homme d’âge mûr est assis devant le cendrier, la tête enfouie dans ses deux mains. C’est le père Toine Levert. Au bruit que font les nouveaux arrivants, il lève un front ridé.
— Ah ! bien le bonjour, monsieur le curé ; bonjour, les enfants… C’est pas drôle, allez !…
Son geste finit ce que les paroles refusent d’exprimer, et il montre, dans l’angle gauche de la pièce, perdu dans le noir où brillent à peine les flammes vacillantes de deux cierges, un petit cercueil peinturé au noir de fumée, reposant sur des chevalets qu’un drap blanc masque en partie. Puis le geste douloureux se tend vers l’angle du fond,
