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VIII
L’Amour du Sol
Je demande au colon ployé sur les guérets
S’il quitta la Cité sans plainte et sans regret.
⁂
— Je n’ai jamais aimé les villes étouffées,
Où l’indigence d’air étrangle par bouffées.
Le citadin fragile est comme un passereau :
Il mourrait des labeurs trop graves du terreau.
Ignorant les ennuis dont la cité fourmille,
Mon travail est joyeux et nourrit ma famille.
