Mais la Haine veillait, avec la Trahison,
Et pendant que tes yeux cherchaient l’œuvre future,
Sous les voiles épais des lentes nuaisons,
Le Barbare appelait aux armes sa Roture,
Ô France, créatrice et patronne du Droit !
L’âme n’a pas voulu céder à l’avalanche,
Et sur les champs de mort où la mitraille croît,
Tes enfants ont vécu l’heure de la revanche.
Dans les boyaux cruels de ton sol mutilé,
Tes poilus ont encore, et toujours, à la lèvre,
Le clairon dédaigneux du rire ensorcelé,
Qu’un Bleuet accouru des rives de la Bièvre,
Répandit de Verdun aux falaises du Nord.
Il venge allègrement sur les hordes tudesques
Les mères qui pleuraient, les frères qui sont morts,
Et les aïeuls livrés aux géhennes dantesques.
Il scande vers le Rhin l’éclat de sa chanson,
Mais se souvient qu’hier les Marches reconquises
Ont connu l’Aigle Noir et payé la rançon ;
Qu’elles ont vu les rois et les phalanges grises
S’acharner sur les seuils où dort la Pureté ;
Tomber les tout-petits dans un flot écarlate,
Et lever vers le ciel leurs deux bras, amputés
Par un Boche couard au tranchant d’une latte ;
Pleurer les vieux, perclus, malades et mourants,
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