un regard courroucé sur les enfants qui riaient à gorge déployée.
— Il ne faut pas le croire, dit Daria Michaëlowna. Ne le connaissez-vous pas ?
La vieille Française, cependant, ne pouvait de sitôt calmer son indignation, et elle grommelait toujours entre ses dents.
— Vous pouvez ne pas me croire, continua Pigassoff avec sang-froid, — mais je vous affirme que j’ai dit la pure vérité. Qui le saurait, si ce n’est moi ? Après cela, vous n’avez qu’à ne pas croire non plus que notre voisine Tchépouzoff, Hélène Antonowna, m’a dit elle-même, elle-même, remarquez-le bien, comment elle avait fait mourir son propre neveu.
— Voilà encore des imaginations !
— Permettez, permettez ! Écoutez et jugez vous-même. Notez bien que je ne désire nullement la calomnier, j’aime Hélène Antonowna au moins autant qu’on peut aimer une femme. L’almanach est le seul livre qu’on trouve dans sa maison, et elle ne sait lire qu’à haute voix. Encore cet exercice la fait-elle transpirer et se plaindre ensuite que les yeux lui sortent de la tête… En un mot, c’est une bonne créature et ses femmes de chambre sont grasses. Pourquoi la calomnierais-je ?
— Allons ! s’écria Daria Michaëlowna, — voilà Africain Siméonowitch qui a enfourché son dada. Il va s’y tenir jusqu’au soir.
— Mon dada… Les femmes en ont de trois espèces
