— Vous êtes bête, mon pauvre ami !
— Chut ! Ne le répétez pas. Et puis, elle n’est pas déjà si mal, la petite Clo’. Si vous la voyiez, le matin, faire des cabrioles sur le lit, avec ses jambes blanches, il y a de quoi béer.
— Bée...
— Et je vais vous dire une bonne chose. Au lieu de venir chez moi, si vous voulez que je passe chez vous, un de ces jours, on pourrait faire une promenade charmante — que vous n’avez jamais faite.
— Pensez-vous ?
— Vous n’êtes jamais montée aux tours Notre-Dame ?
— Mais vous ne parlez que de tours, mon pauvre ami. Du reste, c’est vrai : je n’y suis jamais montée. Quand j’étais gosse, maman me promettait toujours ça ; mais c’était pour le jour que je serais sage...
— Sans attendre jusque-là, mardi prochain, 2~h., vous irait-il ?
— Ça colle. Là-dessus, je vous laisse. Rendez-vous avec Dieudonné au thé de la rue Martin. À revoir.
— Adieu, Madame.
Et je reste tout seul, dans le désert versicolore
