revoit point Mariolles sans émotion, dépose sur son collet presque toute la poudre à la maréchale dont elle vient, au lavabo, de saupoudrer son hâle. C’est l’heure des cocktails, du moins à ce qu’affirme Glaphyro. Ils se succèdent et, une fois encore, le temps passe comme un éclair. Toutefois Mariolles sent obscurément, au fond de son cœur, qu’il oublie quelqu’un ou quelque chose (il ne sait pas au juste), et boit avec sensibilité des choses couleur de topaze.
— Il fait jour, dit soudain quelqu’un.
Ces paroles sonnent tristement, on ne sait pourquoi, et chacun regarde d'un air de reproche les rideaux des hautes fenêtres : entre les lampes et l’aurore, ils sont devenus d’un bleu merveilleux, d’un bleu de grotte sous-marine.
— C’est peut-être ça que Baudelaire appelait le bleu mystique, dit Mlle des Pois ; car elle a une teinture de lettres, « une couche », disent ses amis.
On se sépare. La voix des femmes se mêle au bruit des portières refermées, et Mariolles,
