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LXLVI
Toi dont un tendre cœur, sous son ferme corsage,
N’a jamais fait un fol… ah, tu n’es pas bien sage.
LXLVII
Le parc ruisselle encore, où l’averse a passé,
Badoure. Approche−toi. Non, laisse, que je goûte
Ce bruit voluptueux d’un orme qui s’égoutte :
Tel est le pleur furtif d’un plaisir effacé.
LXLVIII
J’ai connu dans Séville, une enfant brune et tendre
Nous n’eûmes aucun mal, hélas ! à nous entendre.
LXLIX
Dans l’océan des nuits où l’œil plonge et s’enchante
Diane vient laver la poudre des combats.
Et vous, plus nue encore, ô belle, parlez bas :
Il n’est voix de la nuit qu’au rossignol qui chante.
