— Eh, eh, observa Firmin : il y a de plus laids visages. Celui-là, on dirait qu’on l’a sculpté dans une olive. J’aime les olives, moi.
— Hors-d’œuvre, dit M. Dessoucazeaux. Et tu as beau dire, celle-ci n’a pas assez de sang aux joues. Cela force à penser au reste.
On se mit à rire ; mais Lubriquet reprit d’un air rêveur.
— Ah, si vous aviez connu la mère. Et quel balcon. Aujourd’hui encore, je l’aimerais mieux. Une femme de son âge, c’est confortable ; elle sait ce qu’elle fait.
— Bon, bon, fit quelqu’un. On sait aussi que vous n’en tenez plus pour les primeurs.
L’allusion à la buraliste le chatouilla doucement :
— Ce n’est pas cela, protesta-t-il, en se caressant de nouveau la moustache avec l’index, tandis que la rotondité de son œil se baignait d’un rêve. Non, ce n’est pas cela. Mais ces petites filles, qu’est-ce que vous voulez ; c’est trop jeune vraiment, c’est bébête, ça n’a goût de rien.
