l’enfant qu’il avait vu partir trois ans en çà, voici qu’il la retrouvait femme devenue. Et il restait troublé de son langage, comme devant l’énigme de sa face, ou les caprices d’une sensibilité toujours en éveil. Elle le faisait, lui aussi, songer au duvet des chardons, qui s’envole tour à tour ou se pose, quand le jour est trop chaud, le ciel trop bleu, et que la brise semble n’être que le soupir de l’universel amour.
C’était pourtant, chez Sabine de Charite, avec certaines allures de jadis, la même voix, aussi acide qu’une oseille mâchée, aiguë et fraîche qu’un jet de glaïeul ; de même qu’il pensait retrouver la camarade de ses vacances d’autrefois, ardente à jouer, à s’apitoyer, à rire sans éclats, dans la jeune fille maîtresse aujourd’hui de son port : chose nouvelle, familière pourtant, qu’il tâtait, pour ainsi dire, en s’étonnant de la reconnaître.
— A propos, reprenait-elle : et mes chiens que j’aime ? Y a-t-il longtemps que vous les avez vus ?
