— Là, là, dit Firmin au magistrat, que ces paroles avaient mis en danger de congestion. Qu’est-ce que ça vous fait, puisque vous n’en aurez pas l’embarras.
Du rouge, M. Lescaa avait passé au bleu. Le sang l’empêchait de répondre : il tourna le dos, et s’en fut. M. Dessoucazeaux reprit :
— C’est un animal rare, nous enseigne Buffon, que l’Onagre, orgueilleux, farouche d’humeur avec cela, et de pelure bigarrée. Si vous l’aviez vu, — il y a longtemps de cela — un jour que le Conseil municipal lui avait, de pure malice, refusé je ne sais quoi. Il ne disait mot, il regardait ses mains : vous savez, ces grandes mains, et blanches, où les veines font un filet bleu. On eût dit qu’il y tenait Ribamourt tout entière, comme une nichée d’oiseaux qui crient. Mais, à moins de les étouffer, il ne pouvait faire qu’on se tût, ni qu’on l’aimât.
— Bah, interrompit le notaire, plus gaîment : vous nous la faites au romanesque,
