histoire, trop flatteuse à la vanité d’un jeune homme, pour qu’il s’en contînt avec Cérizolles, avec d’autres peut-être, qui à d’autres le courraient dire.
Mme Beaudésyme agitait ces soucis, en songeant au décri public, et reprisait du linge. La corbeille en paille de couleur où puisaient ses mains calmes reposait sur une fumeuse, dont la tapisserie au petit point figurait un Chinois qui fume l’opium dans une pipe turque. Et tout ce qu’elle venait de réparer, elle le rangeait à son côté, pour ne pas le confondre, sur le velours vieux et vert du canapé. Il l’eût fallu voir tenir, à bout de ses bras repliés, pour l’interroger à contre-fenêtre quelque pièce de la dépouille conjugale, que le jour pénétrait une minute, trahissant d’autres reprises en carré ; ou bien qui gorgeait d’un œuf d’ivoire, tour à tour, ses propres bas vieillissants.
Malgré qu’elle gardât beaucoup de soins aux travaux du ménage ; — soit qu’ils lui fussent un plaisir, en vérité ; ou plutôt une
