point des averses de larmes, comme l’autre jour où Sylvère, à ce qu’on dit, est allée chercher asile au giron de sa maman qui s’occupe à lui enseigner le pardon. Mme de Sainte-Mary aurait ouvert, par distraction, une lettre adressée à Monsieur ; une lettre un peu… familière d’une Américaine de ses amies, à qui elle avait déjà pardonné ce qu’elle prenait pour un fleurt ; et qui continuait à se moquer d’elle. Mais quoi : ce n’est pas de ses ennemis, bien sûr, qu’on est trompé. Bref, les Laharanne ont fait tête sur queue, et m’ont reprise, plus tôt que je ne pensais. Ces Laharanne, quels braves gens, tout de même : en voilà qui ne sont pas à la veille d’un divorce, ni même d’une dispute.
— Oui, Madame surtout : c’est la douceur même, dit Vitalis, qui pensait à autre chose.
— Ce n’est pas de la douceur, ça. C’est de l’obstination. On dirait un agneau qui ne veut pas passer mouton.
