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— Treize, annonça le buteur de l’autre côté.
— Mon chéri, dit le jeune homme, il exagère.
Clarisse ne répondit qu’en cachant son visage entre l’épaule et l’oreille de son amant.
— Quatorze ! cria encore le buteur, dont on venait de manquer le service.
— Ah oui, continua Cérizolles : l’homme fort qui a tué le diable.
— Clarisse, qui le contemplait avec plus de sérieux que ses yeux n’en laissaient voir d’ordinaire, soupira, comme Mme Beaudésyme :
— Non, vous ne m’aimez pas.
Et le jeune homme, ayant fait quelques protestations pour lui prouver que si, encore…
— Oui, répondit-elle, je sais bien ; mais l’amour, ce n’est pas cela.
Cérizolles murmura une inconvenance.
— Grand fou, dit-elle de nouveau. Et avoue que d’imaginer Wolfgang — ce que
