— C’est pourquoi je vous appelais. J’y fus avec les Laharanne, et leur phaéton, vous savez : cette machine, du temps… d’Icare. Enfin… tant que mon mari ne m’offrira pas de voiture, il me faudra bien prendre Hontou, ou que mes amis me prennent. Les Laharanne, eux, allaient à Hargouët voir les Sainte-Mary. Mais ils ont trouvé visage de bois, soit qu’il n’y eût personne en effet ; ou personne qui fût d’humeur à se laisser voir. Car on prétend qu’il y a brouille dans le ménage.
— Encore ?
— Oui : mariage d’amour.
Derechef, Basilida découvrit ses canines, avec une espèce d’ironie sardonique qui sembla s’adresser à quelque plus lointaine image que des Sainte-Mary, et reprit :
— Voilà des gens qui s’adorent. Monsieur trompe Madame à bouche que veux-tu. Et en attendant qu’elle le lui rende, ils vivent dans une espèce de divorce, parfois illuminé par des soleils de tendresse ; quand ce n’est
