qu’elles faisaient songer à ces fontaines dans le roc, où l’on voit, au fond d’un abîme, des moires bouillonner :
— Dites-le moi, M. de Cérizolles, fit-elle.
— Mon Dieu, Mademoiselle, je ne sais pas. Mais peut-être qu’avec du papier…
— Je vous parle des vraies, qui ont des chapeaux, et qui marchent sur la pointe. Ah, que ça m’amuserait de voir comment vous vous tenez ensemble, quand vous êtes seuls.
— Peuh… fit-il, d’un air de doute.
— Très peu, même, ajouta Vitalis, qui haussa les épaules en déclarant qu’il avait un mot à dire au Père.
— Et moi aussi, dit Mme Beaudésyme : à propos d’un livre.
— C’est donc votre directeur, demanda Guiche.
— Oh, un directeur, répondit Basilida, c’est bien ambitieux. En province, nous nous contentons de confesseurs.
Tous deux s’éloignèrent, laissant Guiche
