nourrie au pathos le plus frénétique des Ratcliffe ou des Ducray-Duménil, le cerveau plein d’enfants volés, de travestis, de complots, lui avait chuchoté : « Et si vous étiez la fille de quelque grand, qui, sur le chemin de l’exil, vous aurait confiée aux fidèles Lahourque. Et s’il venait vous réclamer tout à coup. »
Victorine, rougissante, s’était mollement récriée. Mais comme on voit la graine d’un arbuste, par hasard germée dans une potiche, la faire éclater en même temps qu’elle la retient de ses racines chevelues, toute une floraison, engendrée par cette parole, emplissait de rêves le cerveau de la buraliste. Elle avait fini par croire que cette erreur d’état civil dissimulait de grandes choses, dont sa naissance n’était pas la moindre. Comment douter que la puissante famille à qui elle appartenait ne vînt un jour la revendiquer pour lui rendre l’éminence de son rang. Et, toute seule dans la boutique, sous le plafond bas, il lui sem-
