la soupe. Un bruit de faïence brisée arrêta le baron dans ses méandres.
— T’occupe pas, va, fit le couvreur. C’est comme ça que ça pousse.
Et sa femme, pour détourner l’attention, reprit :
— Est-ce que vous leur faisiez aussi des poésies, à ces demoiselles ?
— Quelquefois, madame, répondit Béhanzigue.
Il ferma les yeux, comme pour se rappeler.
— Il y avait surtout une nommée Estelle, rêva-t-il. Ah ! qu’elle était jolie, le petit… (ici, un vocable algérien). C’est elle qui m’a fait mettre à la porte.
Et, d’un air modeste, il ajouta :
— … Par jalousie.
— Mais, continua Eudoxie, il paraît que vous en avez récité aussi au Zanzi des Cœurs, l’autre jour. Il n’y a qu’à moi que vous n’en dites jamais.
— Eh bien, au dessert, il t’en dira, dit Chantepouille, qui n’aimait peut-être pas beaucoup la langue des dieux.
— Mais nous y sommes, au dessert, mon ami. Tu me préviens toujours si tard que M. Béhanzigue en est réduit aux menus les plus frugaux.
— Est-ce qu’on sait jamais à l’avance, avec ce citoyen-là. Vois-tu qu’il se serait mis dans des états comme l’autre jour, que je l’avais invité ?
— Le fait est, avoua M. de Béhant, sans trop de remords, que j’étais un peu absinthe-minded, comme disent nos voisins.
