frémissent doucement aux approches du soir. Elle avait des yeux bleus, cette enfant, et riait sans cesse, comme mes vers lui en firent un jour reproche.
— Ah ! monsieur Béhanzigue, implora Eulalie, moi qui aime tant les poésies d’amour ! Dites-nous-la, voulez-vous ?
— Je ne sais si je me rappellerai, fit le buveur d’absinthe.
Toutefois, ayant assuré sa pose, il récita sans se faire prier davantage :
Toute allégresse a son défaut,
Et se brise soi-même.
Si vous voulez que je vous aime,
Ne riez pas trop haut.
C’est à voix basse qu’on enchante
Sous la cendre d’hiver,
Ce cœur pareil au feu couvert
Qui se consume — et chante.
La compagnie ayant applaudi discrètement :
— Hélas ! reprit le poète, que tout cela est loin ! Presque aussi loin, mon pauvre Chantepouille, que ces soleils de jeunesse où l’adjudant nous faisait balayer, pendant des heures, des cours plus propres que celle de Louis XIV.
— Ah ! le chameau ! grogna Chantepouille.
C’est de l’adjudant qu’il voulait parler.
Béhanzigue lui jeta un regard chargé de blâme.
— Ne pense pas, ô Chantepouille, que je sois antimilitariste devenu, ou pacifiste même. L’ombre innombrable des Béhant se lèverait en armures pour ne le souffrir pas. Ma mère
