roses, et des maisons blanches. Ça donne envie d’y aller.
— Non, dit, je n’irai pas dans le Guipuz… Comme vous dites. D’autant plus qu’il se fait tard, et que j’ai rendez— vous à Notre-Dame-de-Lorette, avec un jeune homme blond.
— En vérité, Lœtitia, dans une église !
— Quoi ! fait la petite modiste avec un air défiant ; est-ce que vous êtes aussi de ces gens qui veulent détruire la religion ?
— Mais, je vous assure, au contraire…
– Et pourquoi pas dans une église, donc ? Vous trouvez qu’un café, c’est plus joli.
— Je ne dis pas…
— Sans compter que si le blondin est en retard, j’aurai le temps de faire mes prières. Et vraiment, mon cher, je ne vous comprends plus, d’avoir de ces opinions de clique…
D’un port indigné, encore qu’onduleux, sans dire adieu, l’étrange cléricale gagne à droite. Son visage, dressé, semble en s’éloignant encore darder une langue hardie, comme font par un jour d’été les noires vipères.
Et le Monsieur mûr murmure peut-être avec Henri Heine : « Heureux Lusignan, dont l’amie n’était serpent qu’à moitié. »
