d’être devinée si vite. Ce n’est pas du doigt que s’ouvre une fleur.
À ce moment éclate une détonation.
— Bon, dit Nestor : c’est Francis qui crève. Et s’il faut qu’on aille à pied, avec votre jupe, d’ici l’hôtel, — nous en avons pour deux petites heures.
— Vous me porterez tous les deux, — comme dans la Tenture des Indes, dit-elle. Et en attendant, on ne visite pas ?
— On ne visite plus, répond Béhanzigue. Mais auriez-vous aimé vraiment ce bric-à-brac de rois ? Ah, nous avons trop de musées. Ce serait peu d’une Révolution encore, pour que la France barbotât ses dernières mânes. Et vive l’Amérique.
— Mais enfin, qu’est-ce qu’il y a au juste là-dedans, demande la jeune femme, qui, pour un peu, trépignerait comme un enfant devant l’armoire close, où les confitures dorment dans le givre.
— Ce qu’il y a, continue Béhanzigue. D’abord les voitures du Sacre.
— Peuh ; des voitures à chevaux…
— Oui, des hippocycles. Et aussi des traîneaux. Elles sont par là.
Et le jeune homme, de la main, indique un lieu imaginaire.
— Par ici, ce sont des meubles, des bibelots. Un camée antique, sur onyx, assez grand pour sceller votre tombe.
— Ma tombe ! s’écrie la jeune femme suffoquée.
