comme j’avais fait ; et, peut-être le pardon n’est-il que la plus belle figure de la vengeance. Ils m’en auraient fourni une plus douce, si j’en avais eu le coût, quand je les vis jour par jour, se déprendre sous mes yeux, dans ce Beausemblay où j’avais cru naguère aux serments du perfide.
Ils troublaient aujourd’hui de leur querelle les mêmes appartements où j’avais goûté tant de fois à ses lèvres et rêvé près de lui ; ce salon, surtout, à rez-de-chaussée, d’où l’on découvre, à travers les branches, un étang ridé par des cygnes, Ma belle-fille, Hélène des Cyprès, pleine de caprices singuliers, les ornait de nœuds et de pompons jaunes, mais un tout noir, qu’elle appelait Alceste, de vert ; et puis les regardait ensuite en extase, durant des heures. Un jour elle en tua un, pour l’entendre chanter, ce dont le pauvre animal, paraît-il, ne voulut rien faire. Elle approchait alors de ses quatorze ans, déjà femme, et donnait force tablature à son père, qui s’en aurait voulu décharger sur moi. Je refusai toujours craignant que le mauvais vouloir qu’on porte malgré soi aux premiers enfants de son mari ne me fît un plaisir de son châtiment. Je n’en dirai pas plus long sur cette étrange personne, sinon qu’à la mort de M. des Cyprès je m’empressai de la marier. Ce fut à un de mes cousins Tremblay, ce marquis de Mary-Galande qui depuis s’est fait connaître aux armées. On connaît assez les goûts de sa femme, et cette réponse qu’il fit à M. de Louvois lui reprochant d’avoir amené Hélène dans un petit parti qu’il commandait du côté des Flandres : « Mais, Monseigneur, répétait ce bon gros
