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piquetée de lourdes planètes
grince rouillée
sous les regards des frères-tueurs.

Dans leurs chroniques vénéneuses
la main sereine du Faussaire
écarte l’écarlate calicot de la Vérité
tendu dans notre Jardin des Plaintes.

Par les chemins de mâchefer
à l’ombre de leurs ombres
le cœur bloqué par les neiges
vaguent les Grandes Compagnies.
Elles se ruent au bordel de l’Esprit
dans leur odeur d’automne barbare.
Fenêtres grand-ouvertes
vole en mille morceaux
le piano mécanique de la morale
— il râle encore aux pieds du Tout-Pédant
qui se reboutonne en vitesse.
Aux cous nus des flacons giclent les carotides.
Les Grandes Compagnies ne sont pas montées.

Elles s’en vont à pied
vers le Carrefour des Mégardes
où l’on presse sur la gâchette du diable.