SEIZIÈME JOURNÉE.
Pour ne pas partir tout à fait à jeun, nous allons dans un café voisin prendre une tasse de café à l’eau. Il est nuit encore, et nous arrivons, nous buvons, nous payons à la file. Chose singulière, dans ce café-là les prix sont divers, non pas selon la grandeur différente des tasses, mais selon la taille inégale des consommateurs : à Oudi douze sous, à Sheller huit, à M. Töpffer quatre… Et puis l’aurore en éclairant ce repaire nous fait découvrir que ce sont encore les valets brigandeaux de l’auberge qui nous exploitent ici sous une autre forme. Nous secouons contre eux la poussière de nos souliers et nous prenons le large. Par malheur, M. R***, qui l’a déjà pris, s’est trompé de route, et au lieu de cornicher le long de la mer, il s’est enfoncé dans le continent. Au bout d’une heure, il est question d’envoyer à sa recherche, lorsqu’il sort soudainement d’un
