Au dehors, le brouillard est si épais qu’on pourrait s’en couper des quartiers avec un couteau. Sans se voir, l’on s’entend marcher, rire, jaser : on dirait des paroles qui dégèlent. Bientôt paraît en silhouette un fantôme noir : c’est un capucin qui monte nu-pieds, nu-tête… À peine on l’a entrevu, que déjà il s’est évaporé.
Au bout d’une heure, le brouillard s’évapore aussi, et tout en croisant des gens qui reviennent de la foire de Suze, nous cherchons à reconnaître parmi eux quelque mère à dix enfants qui soit notre hôtesse de la Grande Croix. Mais point de mère, point d’enfants, et à la place toute une cavalcade de curés, gros et petits, qui montent transis, le nez ponceau et les mains chaudement cachées sous leurs soutanes. Alors M. Töpffer salue bas, et par trois fois, en sorte que notre sainte mère l’Église est bien forcée
