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sont donc aussi des hommes. Ils se trouvent dans les mêmes conditions que moi : ils doivent ou vivre dans le mensonge, ou bien voir l’affreuse vérité… Pourquoi donc doivent-ils vivre ?
Pourquoi les aimerais-je, les protégerais-je, veillerais-je sur eux ? Pour qu’ils connaissent le même désespoir qui est en moi ou pour qu’ils vivent en êtres stupides ?
Les aimant, je ne puis leur cacher la vérité ; chaque pas dans le savoir mène vers cette vérité. Et la vérité, c’est la mort.
L’art, la poésie…
Longtemps sous l’influence du succès et des louanges des hommes, je me persuadais que c’était là un tra-
