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— Tu ne peux pas comprendre le sens de la vie ; ne pense pas, vis !
Je ne puis pas faire cela, parce que je l’ai fait trop longtemps déjà.
Je ne puis pas ne pas voir maintenant le jour et la nuit qui courent et me mènent à la mort.
Je ne vois que cela puisque c’est la seule vérité. Tout le reste est mensonge.
Ces deux gouttes de miel qui, plus longtemps que les autres, me détournaient les yeux de la cruelle vérité, — l’amour pour ma famille et pour les lettres, que je nommais art, — n’avaient plus de douceur pour moi.
— La famille… me disais-je ; — mais la famille — épouse, enfants, ils
