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— Vassïa, elle se meurt ! Ivan Zakharievitch l’a dit.
Ivan Zakharievitch était son médecin et son conseiller.
— Il est donc ici ? m’informai-je, et toute ma haine contre elle se réveilla ; que faire ?
— Vassïa, allez la trouver ! Oh ! quelle chose horrible !
— Aller la trouver ? me demandai-je.
Et je pensai tout de suite qu’il fallait y aller, qu’il devait en être ainsi toutes les fois qu’un mari, comme moi, tuait sa femme. Les effusions, les grimaces allaient commencer. J’irai donc, me dis-je, mais je ne me laisserai pas affecter.
— Attendez donc, dis-je à ma belle-sœur. Laissez-moi au moins mettre mes pantoufles ; j’ai l’air trop bête en chaussettes.
