lui donner si peu, car l’aspect de ce dernier était vraiment imposant.
Bien qu’il eût fait trois cents verstes en mendiant, qu’il eût maigri et noirci, que ses cheveux fussent coupés, que son bonnet et, ses bottes fussent d’un paysan, bien qu’il saluât humblement, Serge avait toujours ce grand air expressif qui avait toujours attiré le monde vers lui. Mais pouvait-elle le reconnaître après vingt ans ?
— Ne vous fâchez pas, petit père. Voulez-vous manger quelque chose ?
Il avait pris l’argent et le pain, mais au grand étonnement de Praskovie, il continuait de la regarder.
— Pachinka, je viens te voir.
Les beaux yeux noirs la regardaient suppliants et brillants de larmes, tandis que sous la barbe grisonnante les lèvres tremblaient pitoyablement.
Praskovie, de ses deux mains, saisit sa poitrine maigre, ouvrit la bouche et fixa ses prunelles effacées sur le visage du pèlerin.
— Mais c’est impossible, Stéphan, Serge, Père Serge !
— Lui-même, dit Serge à voix basse. Non pas le Père Serge, mais un grand pécheur, Stéphan Kassatsky. Reçois-moi, aide-moi.
— Mais c’est impossible. Vous vous êtes donc humilié à ce point ? Mais venez donc.
Elle lui tendit une main qu’il ne prit pas et la suivit. Mais où aller ? Le logement était tout petit. D’abord, elle avait eu une toute petite chambre pour elle, mais elle l’avait donnée à sa fille, qui maintenant berçait son nourrisson.
