— Non.
— Comme tu es drôle, — dit Nekhludov. Pourquoi ne pas dire que tu n’as pas d’argent. Prends mon billet si tu veux.
— Et toi ?
— Il ira dans la loge de ses cousines, — dit Doubkov.
— Non, je n’irai pas du tout.
— Pourquoi ?
— Parce que tu sais que je n’aime pas être dans la loge.
— Pourquoi ?
— Je n’aime pas, cela me gêne.
— Vieille chanson, je ne comprends pas pourquoi tu peux être gêné où tous sont heureux de te voir ; c’est ridicule, mon cher.
— Que faire si je suis timide ? Je suis sûr que tu n’as jamais rougi de ta vie, et moi je rougis à chaque instant, pour la moindre bagatelle — et en disant cela il rougit aussi.
— Savez-vous d’où vient votre timidité ?… D’un excès d’amour-propre, mon cher, — dit Doubkov d’un ton protecteur.
— Quel excès d’amour-propre ? — répondit Nekhludov frappé au vif. — Au contraire, je suis timide parce que j’ai trop peu d’amour-propre et que je pense toujours que je suis désagréable, ennuyeux ; c’est pourquoi…
— Habille-toi donc, Volodia, — dit Doubkov en
