« Que sont-ils ? que font-ils ? que leur faut-il ? Quand tout cela finira-t-il ? » pensait Rostov en regardant les ombres qui se mouvaient devant lui. La douleur de son bras devenait de plus en plus aiguë. Il avait grand sommeil ; devant ses yeux dansaient des cercles rouges, et l’impression des voix, de ces visages, et le sentiment de la solitude se confondaient avec la sensation douloureuse. C’étaient eux, ces soldats blessés et non blessés, qui serraient et liaient les veines, brisaient la chair de son bras brisé et l’épaule. Pour se débarrasser d’eux il ferma les yeux.
Il s’oubliait pour un moment, mais dans ce court espace d’oubli, il voyait en rêve une foule d’objets divers : il voyait sa mère et sa longue main blanche, les épaules maigres de Sonia, les yeux et le rire de Natacha, la voix et les moustaches de Denissov et Télianine et toute son histoire avec Bogdanitch. Toute cette histoire c’était la même chose que ce soldat à la voix rude, et toute cette histoire
