Nekhludov sortit de bonne heure de la maison. Dans la petite rue, un paysan criait d’une voix particulière :
— Du lait, du lait, du lait !
La première pluie chaude du printemps était tombée la veille. L’herbe verdissait dans les endroits non pavés ; dans les jardins, les bouleaux s’étaient ornés de frondaisons verdoyantes ; les merisiers et les peupliers détendaient leurs feuilles allongées et odorantes ; dans les maisons, dans les boutiques, on nettoyait et enlevait les doubles vitres.
Sur le marché de la friperie, devant lequel devait passer Nekhludov, il y avait déjà une foule qui se pressait autour des baraques, tandis que des hommes en haillons déambulaient avec des bottes sous les bras, des pantalons et des gilets repassés, jetés sur l’épaule.
