Il jeta un regard sur Katucha. Elle rougit et s’approcha de lui.
— Christ est ressuscité ! Dmitri Ivanovitch.
— En vérité, ressuscité ! dit-il.
Ils s’embrassèrent deux fois et s’arrêtèrent, se demandant s’ils devaient continuer ; puis, ayant décidé qu’ils le devaient, ils s’embrassèrent une troisième fois, et tous deux sourirent.
— Vous n’allez pas chez le prêtre ? demanda Nekhludov.
— Non, nous attendrons ici, Dmitri Ivanovitch, dit Katucha, avec effort, comme si après un travail joyeux elle respirait à pleins poumons ; et elle le regarda droit dans les yeux, de ses yeux soumis, innocents, aimants, qui louchaient un peu.
Dans l’amour entre homme et femme survient toujours la minute où cet amour atteint son apogée et n’a plus rien de réfléchi, de conscient, ni de sensuel. Une telle minute Nekhludov l’avait connue en cette nuit de résurrection du Christ. Maintenant, s’il essayait de se rappeler toutes les circonstances dans lesquelles il avait vu Katucha, cette minute surgissait, effaçant tout le reste. La petite tête noire soigneusement peignée, la robe blanche plissée, enveloppant sa taille vierge et souple, et sa poitrine naissante, et cette rougeur, et ces yeux noirs rayonnants et tendres et, dans tout son être, les deux traits principaux : la pureté de son amour virginal, non seu-
