m’incliner mais sourire quand volera l’obus. »
Et en ce moment même, siffla sur nos têtes quelque chose d’horriblement désagréable et à deux pas de nous éclata l’obus.
— Voilà, si j’étais Napoléon ou Frédérik, — prononça, en ce moment Bolkhov, en se tournant vers moi, tout à fait calme, — je dirais certainement un bon mot quelconque.
— Vous venez de le dire — répondis-je en cachant avec un effort le trouble produit en moi par le danger passé.
— Mais qu’importe ce que je dirai, personne ne l’inscrira.
— Moi, je l’inscrirai.
— Mais si vous l’inscrivez, c’est pour le critiquer, comme dit Mistchenkov — fit-il en souriant.
— Fou maudit ! — prononçait en ce moment, derrière nous, Antonov, en crachant de côté avec dépit. — Il a failli me tomber sur les pieds.
Tous nos efforts pour paraître indifférents, toutes nos phrases apprêtées me semblèrent tout à coup insupportablement sottes après cette naïve exclamation.
