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certain retentissement dans la société, et, qu’en tout cas, il en serait fort parlé dans les milieux savants.

Cet ouvrage, après un travail très sérieux, très profond, avait été édité l’année passée et envoyé en dépôt chez les libraires.

Sans demander à personne son avis sur ce livre, répondant peu volontiers et feignant l’indifférence aux questions de ses amis qui s’informaient de son succès, ne s’informant même pas chez les libraires de la vente, Serge Ivanovitch, cependant, surveillait avec une grande attention l’impression que produirait son livre dans la société et les milieux intellectuels. Mais une semaine se passa, une deuxième, une troisième, et dans la société, nulle impression ne se manifestait. Ses amis, les spécialistes et les savants, parfois, évidemment par politesse, lui en parlaient. Quant à ses autres connaissances, elles ne s’intéressaient aucunement à cet ouvrage savant et ne lui en parlaient même pas ; enfin, dans la société occupée alors de tout autre chose, c’était l’indifférence la plus complète. Dans la littérature, également ; pendant un mois, il n’y eut pas un seul mot sur le livre.

Serge Ivanovitch supputait minutieusement le temps nécessaire pour écrire une critique, mais un mois se passa, puis un autre, et toujours le silence. Seul, le Scarabée du Nord, dans un feuilleton humoristique sur le chanteur Drabante, qui avait perdu