Tatar enveloppé d’un tablier de cuir, retenait avec peine le trotteur gris qui piaffait près du perron. Le valet tenait la portière ouverte, et le suisse était debout près de la porte d’entrée. Anna Arkadievna décrochait d’une main habile les agrafes de la manche de sa pelisse et, la tête inclinée, écoutait ce que Vronskï lui disait en l’accompagnant.
— Supposez que vous n’ayez rien dit ; je ne demande rien, mais vous savez que ce n’est pas l’amitié qui m’est nécessaire. Pour moi un seul bonheur est possible, ce mot que vous n’aimez pas, oui, l’amour !
— L’amour !… — répéta-t-elle lentement d’une voix profonde, et, en même temps qu’elle décrochait sa dentelle, elle ajoutait : — Je n’aime pas ce mot parce qu’il signifie trop pour moi, beaucoup plus que vous ne pouvez croire. Et elle le regarda en face. Au revoir !
Elle lui tendit la main, et, d’un pas rapide et ferme, passa devant le suisse et disparut dans la voiture. Son regard, l’attouchement de sa main le brûlaient ; il baisa sa main à l’endroit qu’elle avait touché, et partit chez lui heureux à la pensée de s’être, ce soir-là, plus rapproché de son but que pendant les deux derniers mois.
