— C’est-y vous, Mademoiselle ?
— Oui, Désirée, c’est moi.
La porte de l’Ermitage s’ouvrit, démasquant une partie du vestibule, faiblement éclairé par la bougie que tenait la servante. Désiré Laveau, qui était depuis quinze ans chez les dames de Préchateau, se considérait comme un membre de leur famille. Elle avait son franc-parler, et se moquait du protocole.
— Vous allez vous faire attraper par Madame, grommela-t-elle, d’un ton furieux, pendant que Laurence enlevait son bonnet et son manteau.
La bougie qu’elle élevait à bout de bras, faisait trembler des reflets rougeâtres sur sa figure plate, et jaune, aux yeux bridés, qui rappelait le type asiatique des Bigoudens. Elle était un peu contrefaite et boitait, comme beaucoup de femmes dans la Grande-Ile où les mariages consanguins ont fait dégénérer la race.
Sans attendre Laurence, elle vira brusquement, posa la bougie sur les marches d’un
