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XXVIII
La trame usée de la brocatelle laissait transparaître une clarté grise, froide, qui pâlissait l’ombre entre les quenouilles du lit. François s’éveilla.
Sa mémoire demeurait encore engourdie. Il ouvrit les rideaux. Le petit jour changeait la forme et la couleur des choses.
« Où suis-je ? » pensa François.
Ses yeux rencontrèrent la tapisserie des Amours de Diane. Ce fut comme un choc intérieur dans son cerveau. Il jeta un cri :
— Hyacinthe !
