parler ainsi… Je ne veux pas que tu meures… Je ne veux pas…
— Josanne !
Il la couvrit de caresses violentes, qu’elle subissait en gémissant, les yeux fermés, les lèvres serrées…
Longtemps elle demeura muette, la nausée aux lèvres, près de cet homme qui s’endormait… Puis elle mit son peignoir, emporta la lampe dans le salon. La table était chargée de livres, de journaux et de lettres : — des lettres d’abonnées qui demandaient des conseils pour rajeunir leurs toilettes et leurs figures.
Josanne, assise à sa table, écrivit :
« Les draps bourrus, les gros lainages mouchetés qui composèrent nos costumes d’hiver sont remplacés par la serge fine. L’alpaga uni ou « fantaisie » va triompher… »
Le porte-plume glissa de ses doigts. Ses larmes chaudes tombèrent sur la page blanche. Sa poitrine sembla se rompre dans un sanglot :
Quelle vie, mon Dieu ! quelle vie !…
