— Eh bien, quoi ?… Ça ne vous engage à rien. Vous n’êtes pas obligé de répondre. Lisez seulement.
— Madame Manolé n’existe plus pour moi.
— Et si elle était morte, tout à fait ?
Augustin qui marchait vers la porte, s’arrêta, tout pâle.
— Morte ?…
— Elle n’est pas morte, non… mais elle n’en vaut guère mieux, la pauvre…
— Elle est venue ici ?…
— Ah ! plus de dix fois ! Elle voulait se périr. Elle disait : « Je n’en peux plus, Jacquine, je souffre trop ! » et des choses, que ça me saignait le cœur de l’entendre. Moi, je lui disais bien de se faire une raison, et que ça serait trop bête, à son âge, et avec sa figure, de se détruire à cause d’un homme… et qu’il n’y avait pas que vous au monde…
— Ah ! tu lui disais ça ?
— J’étais en colère contre vous, contre madame, contre M. le maître… et cette pauvre petite me faisait pitié… V’là toutes les lettres qu’elle vous a écrites. Je les ai gardées pour vous les donner, vu que personne ne savait votre adresse.
— Je ne les lirai pas.
— Eh bien, vous les brûlerez… Moi je m’en décharge avec plaisir, et que le loup me croque si je me mêle encore de vos affaires !… Mais j’ai dans l’idée que vous m’en parlerez le premier, de votre Fanny.
— Tais-toi !
— Vous n’avez donc pas de cœur ?
— Tu ne peux pas me comprendre.
