XI
— Où sommes-nous ? demanda Fanny.
— Entre Milon et Saint-Lambert, répondit Augustin. Vous n’êtes pas fatiguée ?
Elle eut un cri de passionné bonheur :
— Fatiguée, moi ?… J’irais au bout du monde… Tout me paraît si beau !
D’un geste, elle montrait le ciel d’azur et de nuages, azur vaporeux, nuages traversés de soleil et dont le vol ne laissait pas traîner d’ombres. La route ondulait entre deux versants boisés qui semblaient se rejoindre, se confondre, ouvrir à regret la perspective sur des fonds d’outremer amorti. Des cultures rayaient obliquement la pente, blés jaunissants, pâles avoines légères, bluets innombrables dans le seigle vert. Çà et là, des toits de tuiles, des ardoises, des chaumes pressés par petits groupes, des files de peupliers le long des pâturages humides,
