Elle murmura :
— Vous dites vrai, monsieur. Je ne suis pas heureuse.
Il ouvrit les lèvres, mais il ne put parler, et tous deux se contemplèrent comme si un voile était tombé, comme s’ils se voyaient pour la première fois… Qu’elle était mystérieusement docile et douce, avec ses grands yeux voilés, avec la double volute noire de ses cheveux sur ses tempes, avec le sourire de sa jolie bouche un peu contractée comme la bouche d’un enfant qui va pleurer !… Tout ce qu’elle ne disait pas, tout ce qu’avouaient son silence et son attitude, Augustin le devinait. Une pitié passionnément attendrie, un désir d’être doux, d’être bienfaisant, gonflaient sa poitrine. Et il maudissait presque la présence du curé qu’il avait traîné chez Fanny, bon gré mal gré, pour tenter une expérience dont Vitalis ne se souciait guère.
— Bah ! dit joyeusement l’abbé, la brebis égarée n’est pas la brebis perdue. Vous rentrerez, ou plutôt vous entrerez dans le bon chemin, chère madame.
Il regarda le coucou :
— Trois heures ! Je m’en vais. Le père Vittelot est malade. Je dois le réconforter. C’est un devoir professionnel, bien que le bonhomme voie sans plaisir la robe noire… Ces paysans craignent toujours que je ne précède le fossoyeur… Au revoir, madame… charmé de vous connaître… Vous ne venez pas, cher ami ?
— Je vous rejoindrai tout à l’heure chez Vittelot, dit Augustin.
Fanny accompagna l’abbé jusqu’à la barrière. Quand elle revint, M. de Chanteprie était debout devant les
