tes de cristal dans le bleu cendré du crépuscule. Les vitres s’éclairaient. On sentait l’haleine fraîche de la nuit.
C’était, au bout du village, une très petite maison dans un jardinet planté de choux et de salades. Marthe poussa la barrière, et le bruit de ses pas fit accourir une voisine, venue pour aider Chérie Moreau.
— C’est fini, madame. Une belle petite fille.
Marthe entra. Jean s’arrêta au seuil de la maison. Il aperçut une grande cuisine, une chambre dont la porte était ouverte. Près de l’âtre, où flambait un fagot, la sage-femme tenait, au creux de sa jupe, un petit tas blanc qui vagissait.
— Eh oui, dit la voix de Chaumette, répondant à sa femme. Nous avons eu bien du mal à l’avoir, cette jeune personne… Maintenant, la maman est bien contente et le père aussi… n’est-ce pas, Moreau ?
— Faut bien prendre ce qui vient. J’aurais voulu un « drôle »… Mais ce sera pour la prochaine fois, hé, Chérie ?
