blancs, l’Atlantique étalait ses fonds bleus, traversés de bandes violacées.
Vers le rivage, en deçà de la barrière écumeuse du ressac, c’était un beau vert glauque et changeant, fleuri de neiges éphémères. Et, d’un bout à l’autre de la plage, deux vagues parallèles, sans cesse écroulées et reformées, dressaient une double ligne de Chimères aux gueules baveuses, aux gorges d’émeraude, aux flancs bombés et bondissants.
— J’aime la mer, dit Marthe.
Elle respirait, la poitrine dilatée par l’air salin, ses grands yeux reflétant la couleur des eaux sonores.
Jean lui prit la main pour descendre la dune et, sur l’arène lisse et solide, ils coururent comme des enfants.
Un peu plus tard, fatigués, ils s’assirent sur un fragment de mât à demi ensablé, épave rejetée par le flot à la grève dévoratrice qui absorbe, lentement, en ses mouvantes profondeurs, les barques brisées, les squelettes des oiseaux et des marsouins. Une puérile envie de
