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ne reconnaissait qu’elle-même dans son enfant. Elle ne saurait rien, jamais.
Pierre avait placé la petite à côté de la mère, sur l’oreiller. Marthe avança la tête. Elle effleura le bébé et posa sa bouche sur la menotte froide et molle dont le contact la fit trembler. Son anxiété s’évanouit tout à coup : l’enfant n’était ni de Pierre ni de Jean, il était d’elle. Formé de son sang, il avait ressenti ses douleurs. Ah ! comme elle allait l’aimer, de toute son âme triste, tendre, fervente, découragée des autres amours !
La pluie cinglait les vitres. Sur le détroit, vers Marennes, le vol noir de l’orage s’éloignait.
