l’aimait tendrement, et dans sa tendresse il y avait un peu de déférence et beaucoup d’orgueil. Chaumette l’avait connue à Rochefort, chez des cousins où elle passait ses vacances. Pour l’épouser, il avait donné sa démission, et sept années avaient passé depuis leur union, heureuses, pareilles, à l’ombre des ormes du Château. La naissance d’un fils avait comblé les vœux du docteur. Avec les joies maternelles, la douce habitude conjugale, les soins domestiques, des livres, un vieux piano, Marthe avait chassé l’ennui, la nostalgie de l’inconnu et ces rêves dangereux qui rôdent comme des mendiants autour des portes de l’âme.
L’orage s’éloignait. L’averse, sur les vitres, palpitait encore. On ne voyait plus le clocher de Marennes, à travers le rideau de pluie abattu sur le continent. Marthe quitta la fenêtre, prit un ouvrage de broderie et se mit à travailler dans le silence de la vaste chambre meublée d’acajou et de reps bleu.
Soudain, elle entendit la porte du rez-de-chaussée s’ouvrir. Des pas retentirent sur les
