le vol des nuages trahissent seuls l’approche de l’hiver.
Aussi, dans ces bois sans printemps et sans automne, au bord de ces grèves, par les plus radieux midis, on comprend la mélancolie de l’Orient, la mortelle beauté des pays de lumière. Les villages trop blancs s’espacent contre la forêt sombre comme des cimetières turcs entre des bosquets de cyprès — et l’on pense aux fraîches prairies septentrionales, vertes et grasses sous un ciel mouillé, aux peupliers de la Touraine, aux chênes vendéens, aux bruyères de la Bretagne, aux pays de brume dont l’aspect varie comme les sentiments humains.
Marthe reconnaissait le paysage parcouru avec Demarcys, naguère. Rien n’avait changé, mais comme le mirage de l’amour, la splendeur de juin s’était évanouie. La forêt, les grèves, la route n’étaient plus qu’un décor effacé.
La jeune femme descendit devant la maison des Sœurs.
— Nous nous réjouissons de vous revoir,
