affirmant que les langes de Georges, conservés dans quelque coin, suffiraient pour les premières semaines. On verrait plus tard à complèter le trousseau de l’enfant, s’il vivait…
— Pourquoi ne vivrait-il pas ? disait le bon Chaumette, en qui s’éveillait déjà le sentiment paternel.
L’indifférence de Marthe l’alarmait :
« Cela n’est pas naturel, pensait-il. Il faut que ma pauvre femme soit vraiment malade, plus malade que je ne l’ai cru d’abord. »
Le jour, par un effort qui réussissait quelquefois, Marthe essayait de secouer sa torpeur, de s’occuper du ménage, de continuer l’éducation de son fils. Des voisines venaient, avec les nouvelles de la petite ville, les menus racontars qui passionnent les oisifs. Dans le salon de velours grenat et de palissandre, autour du canapé de Marthe, un cercle de bavardes se formait et les langues allaient bon train, tandis que les doigts maniaient le crochet ou l’aiguille. Un jour même, la notairesse demanda à madame Chaumette si elle avait reçu des nouvelles de « ce
