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XXIII
Égaux, silencieux, lents comme des flocons de neige, les jours d’hiver, un à un, passaient. Le ciel de février, entre deux averses, étendait son pâle azur sur la mer houleuse. Parfois, par les nuits de tempête, le rugissement de l’Atlantique, la plainte de la forêt ébranlaient Oléron tout entière — et Marthe, qui ne dormait plus, sentait son chagrin s’engourdir, bercé par les voix effrayantes.
Depuis le départ de Jean, son énergie, tendue par un effort extraordinaire, s’affaissait à mesure que déclinaient ses forces physiques. Chaumette
