mois, de l’amour, de l’abandon, du mystère même de sa fécondité. Maintenant elle n’avait pas une larme pour la séparation qu’elle devinait définitive. Jean s’en allait… Tant mieux. Elle ne lui écrirait pas. Il ignorerait à jamais la naissance de l’enfant et le dénouement de leur lamentable aventure.
Hélas, Jean s’en irait-il tout à fait, n’était-ce pas la chair de cet homme qui vivait et tressaillait au plus profond de la chair souffrante de Marthe ? Un enfant allait naître. Reconnaîtrait-elle en lui les traits fins, les yeux brun doré, le sourire dont le charme l’avait perdue ? « Je ne pourrai pas l’aimer, pensait-elle. S’il est le fils de Jean, puisse-t-il mourir avant d’avoir vécu. » Le fils de Jean… Marthe le saurait-elle jamais ? Que serait la pauvre petite créature portée dans le désespoir — le châtiment vivant de sa mère ou le gage de miséricorde envoyé par le sort ?
Marthe alla rajuster ses cheveux devant la glace. Son visage creusé par le chagrin lui apparut, ses yeux qui semblaient plus sombres,
