il enfonçait sa casquette imperméable sur ses cheveux grisonnants. Un orage ne l’effrayait guère, lui qui avait vu les cyclones des Antilles et les typhons de l’Océan Indien, lorsqu’il était médecin-major sur le cuirassé l’Inexorable. Les cataractes du ciel pouvaient s’ouvrir sur l’île, le docteur Chaumette n’en irait pas moins à Ors, à Saint-Trojan, au Grand-Village. Il rentrerait mouillé et las, mais un grog chaud le guérirait vite, lui qui ne s’enrhumait jamais.
Le petit garçon contemplait, dans une terreur respectueuse, ce papa qui n’avait peur de rien. À quarante-deux ans, avec sa haute taille, ses traits romains, le casque gris-fer de ses cheveux, la douceur de ses yeux bleu tendre, Pierre Chaumette réalisait un type accompli de force sereine. C’était le beau et bon géant des contes, le saint Christophe qui traverse des fleuves en portant l’enfant Jésus sur son dos. Depuis qu’il s’était établi au Château-d’Oléron, il avait conquis toutes les sympathies de la petite population mi-bourgeoise, mi-maritime,
